As sapatilhas gastas por fora de tanto dançar. Ainda se via um leve avermelhado na parte de dentro. Agora puxava-se um castanho sangue por causa da idade...Aquelas sapatilhas que haviam sido a sua vida e alma durante tanto tempo. Queria calçá-las outra vez. Queria senti-las novamente nos seus pés, ansiosos, para rodopiar outra vez o seu peso de pluma. Ainda mal pesava alguma coisa... Mas os seus reflexos não eram os mesmos, pelo que se negou usar as sapatilhas novamente com medo de perder o equilíbrio. Aquele de gato vadio que a mantinha sempre de pé, com a graciosidade de um cisne.
Olhou as suas mãos. As rugas não as tornavam menos belas... e os tremelicares tinham ainda em si uma certa dose de graça. Ainda se lembrava da sua primeira queda em palco. Partiu a mão direita nessa peça. Fora "As Luzes do Norte". Quando rodopiou e viu algo na sua frente, tão inesperado, que não pode deixar de cair. E caiu. Sobre a sua preciosa mão caiu. Mas levantou-se de imediato. "O espectáculo tem de continuar". E rodopiava e pulava como o vento , de mão imóvel encostada ao peito.
Riu-se. Lembrou-se daquele rapaz... o Julian. Que dançava com ela os sessenta e oito movimentos de Grascal. Apoiou-se no braço da sua poltrona e rodopiou muito lentamente...O mais rápido que lhe permitiam os músculos já usados...saturados... E sorriu novamente. Olhando os seus pezinhos de bailarina....
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